25.10.11

“LA GUERRA DEL FIN DEL MUNDO”, 30 AÑOS DESPUÉS




Casa de la Literatura organiza mesa redonda sobre esta novela de Mario Vargas Llosa que cumple tres décadas desde su publicación.

Mesa Redonda “La guerra del fin del mundo, 30 años después”

Expositores: José Miguel Oviedo, Carlos Garayar y Agustín Prado Alvarado
Fechas: 25 de octubre
Hora: 5:00 p.m.
Ingreso libre

Informes: Casa de la Literatura Peruana
Jr. Ancash 207, Centro Histórico de Lima.
Telf. 426 2573 anexo 104

Con motivo de conmemorarse los 30 años de la publicación de la obra La guerra del fin del mundo, escrita por Mario Vargas Llosa, la Casa de la Literatura Peruana ha organizado la mesa redonda “La guerra del fin del mundo, 30 año después”. La cita es el martes 25 de octubre, a las 5 p.m. en nuestro auditorio. Participarán: el crítico literario José Miguel Oviedo, el escritor Carlos Garayar y el profesor Agustín Prado Alvarado, quienes nos ilustrarán acerca de esta importante novela de nuestro emblemático Premio Nobel.

En 1981, Mario Vargas Llosa publica La guerra del fin del mundo, considerada por diversos críticos y lectores como la más importante de sus novelas junto a Conversación en La Catedral. Por su registro temático es una de las más imponentes novelas históricas, y por su ambición literaria es la más totalizante de sus narraciones. Entre los partidarios entusiastas de este libro se encuentra el crítico Ángel Rama quien al terminar la lectura de esta obra quedó vislumbrado y escribió un extenso artículo. “Concluida la lectura de las 549 páginas de La guerra del fin del mundo, dos conclusiones se imponen: es artísticamente una obra maestra y con ella ha quedado consolidada la novela popular culta de América latina.”, escribió Rama.

15.10.11

NUEVA PUBLICACIÓN DE CASCAHUESOS EDITORES: “ESTÉTICA DE LAS REVELACIONES” DEL POETA PERUANO CROMWELL CASTILLO


Tenemos el agrado de anunciar la publicación de Estética de las revelaciones del poeta peruano Cromwell Castillo. Se trata del primer libro de uno de los poetas más interesantes aparecidos a inicios de este siglo, pues anteriormente sólo había publicado en edición conjunta con el grupo Signos de Lambayeque. Esta primera publicación viene acompañada de tres sendos comentarios: César Eduardo Carrión nos dice que en el libro “habita una voz grave que testimonia el transcurso por el mundo de alguien cuya mirada penetra paulatinamente en la Naturaleza. Pero esta poesía no se deja abatir por la dictadura de las evidencias, no se trata de una estética realista. Ante todo, su Realidad está constituida por el decurso de un lenguaje simbólico, el hallazgo de una voz imaginaria”; José Donayre Hoefken anuncia que “el mundo visible, en manos de Cromwell Castillo, se podría resumir en la vieja teoría de los cuatro elementos, que explicaban poéticamente una cosmovisión. Pero este poeta, a través de su Estética de las revelaciones, al igual que el sabio Empédocles, enraíza su interpretación de la realidad a partir de dos pulsiones que marcan cadenciosamente el ritmo de sus descubrimientos y asombros”; y Marco Fonz sentencia que es “una buena forma de mostrar a los viejos elementos, que parecían ya no tener nada qué decir. Versos afortunados de tener a Cromwell Castillo como poeta e interlocutor de esas bellas imágenes”. Cabe precisar que este libro será presentado en el marco de la Feria Internacional del Libro de Quito. Aquí un adelanto del libro:


4

La noche nos absorbe como guarida prehistórica. Energía expansiva que cierra párpados rebelando distancia. Éxodo de luna reflejada en el fango:

Cuarto menguante —canto bastardo— / luna llena —atributo deforme—.
Creciente júbilo donde nadie danza alrededor de árboles milenarios.
Savia nueva que sella bocas y caminos donde nadie espera escapatoria.

El cuerpo sostiene con el filo de la duda una cabeza cercenada hace mucho. Sólo extremidades nos otorgan la ventaja de perdernos, escudriñar en el mismo fango la sequedad del tiempo.

Oh, tierra; oh, aullido de la dación ocasional.

[Sacudir tu corteza no es desvanecerme para saber que penetro una escritura improbable.
Florecer en ti es columpiar mi locura en alambres de púas: Retorno a la fe de los desposeídos].



Sobre el autor:

Cromwell Castillo nació en Lambayeque-Perú, en 1981. Es miembro fundador del Grupo Literario Signos. Como artista plástico es representante de “El espacio del arte: Galería de arte contemporáneo”, en Lambayeque. Es autor de Agua y Transfiguración o el sonido —libros incluidos en Signos (Chiclayo, 2007)—, ¿Dónde acaso es camino? —incluido en libro Demolición de los reinos (Lima, 2010)—, y la plaqueta Fuego (Arica, 2010). Forma parte de la Colección de Nueva Poesía Peruana Cuervo Iluminado (Pájaros en los cables editores. Lima, 2010). Trabajos suyos han sido publicados en revistas impresas y virtuales de Perú, Venezuela, Chile, Argentina, Colombia, México, Brasil, Estados Unidos, España y Francia. Dirige el blog Gambito de rey.

* Imagen: fotografía del autor hecha por Natali Nazario Martino.

13.10.11

VIERNES 14 EN EL AVERNO: REQUIEM EN HOMENAJE A RICARDO QUESADA


RÉQUIEM EN HOMENAJE A RICARDO QUESADA

Fecha: viernes 14 de octubre
Hora: desde las 8:00 p.m.
Lugar: El Averno (Jr. Quilca 236 - Lima)
Participan: ver flayer.

Ingreso libre.

11.10.11

ESCRITOS UN DÍA EN BEIJING: INÉDITOS DE ÓSCAR MÁLAGA


Óscar Málaga es uno de los pocos grandes poetas de la generación del 70 en el Perú que se puedan contar con los dedos de una mano. También se puede decir cualquier cosa de esa mi generación. Pero me atrevo a afirmar que lo que ha venido después entre nosotros los poetas peruanitos es poca cosa. Recibo pues emocionado estos versos inéditos de un antiquísimo amigo que sigue escribiendo con la belleza de siempre.


POEMA DE AMOR

Un lirio blanco
se abre
las venas en mi cama.
Siempre
vivo atento
a la poesía.
Las palabras
no tienen escrúpulos.


Los héroes se alimentan de anfetaminas

Los héroes se alimentan de anfetaminas
No hay otra manera de besar a la mujer que amas,
Nadie cree que la poesía te cuesta la vida.
Alguna vez fui un cisne borracho. La dificultad
es que no puedo recordar ninguna canción.
Ahora busco un parking solitario
para establecerme por toda la eternidad.
Los héroes viven disfrazados de travestís
No hay otra manera de soñar.
Nadie comprende que la poesía te cuesta la vida.
Alguna vez estuve a punto de poner los pies sobre la tierra
La dificultad es que sigo cayendo en el vacío.
Los árboles no son necesarios para poder entonar tu canto.
Siempre canté encerrado en una jaula.
Los héroes no recuerdan ninguna canción
No hay otra manera de escribir poesía.
No hay otra manera.


Poema a mi padre

He visitado el cuarto de mi padre:
El cáncer huele a bosque de limoneros.
No miraba al cielo, leía los periódicos.
Todos buscamos buenas noticias.
El amor me da miedo. Es sensato tener miedo.
Mi hermano, el fuerte, dijo, sabe que se va a morir.
Muchas palabras aniquilan la poesía.
Afuera era un día iluminado.
Cada flor crece en su lugar. La confusión
es la sospecha. Y he buscado una cantina.


* El texto introductorio es del poeta Vladimir Herrera, y fue tomado, además de los poemas, de su blog Laguna brechtiana.

MIÉRCOLES 12: PRESENTACIÓN DEL LIBRO “ESCOMBROS DE LOS DÍAS” DE ALEJANDRO SUSTI‏


Presentación del libro de poemas ESCOMBROS DE LOS DIAS (Premio Poesía Breve de Hipocampo Editores).

Día: miércoles 12 de Octubre
Hora: 7:30 p.m.
Lugar: Jazz Zone (La Paz 646, Miraflores)

Presentan:

• Abelardo Sánchez León (escritor, profesor)
• Alberto Valdivia (poeta, profesor)


Leer los poemas de Alejandro Susti es comprobar que la poesía no ocurre cuando el lenguaje se detiene para dar paso al silencio, sino cuando el silencio se calla para dar paso al lenguaje. Sentir el frío doloroso que desprenden las palabras, las imágenes que hieren nuestros ojos para ofrecernos el mundo que perdimos. Leer los poemas de Alejandro Susti es contemplarse en un espejo y no saber de qué lado está la vida, de qué lado está la muerte. Recordar que en una cama de hospital vimos por primera vez la luz, que en una cama de hospital la apagaremos para siempre. Leer los poemas de Alejandro Susti es confundirse en un abrazo con el amor y la muerte. Mudo orgasmo que roe lentamente nuestra carne y nos arroja a una luz pálida. Al silencio que nos convierte en padres de nuestros propios padres, en hijos de nuestros propios hijos. Leer los poemas de Alejandro Susti es comprender que la muerte trabaja sin descanso en nuestros cuerpos y nos transforma en palabras. En los escombros que dejaron los días.

Eduardo Chirinos

9.10.11

“LA REJA”, UN RELATO DE MIGUEL ÁNGEL COLETTI


LA REJA

Por Miguel Ángel Coletti

Fue en la inspección submarina de la malacosa, playa de La Reja —un refugio marino sitiado por cuevas naturales y una reja de metal que separa a los bañistas por clases sociales— donde recogí unos salvajes ejemplares de fauna marina que cortaban con sus filosas tenazas la red de pescar que extendí en el agua picada. Colectados los “crustaceos”, pasé por sus antenas un cordel de pescar caliente que resultó en un hermoso collar de cangrejos vivos que hacían sonar sus filosas tijeras alrededor de mi cuello salado haciendo mucho ruido y calando mi piel hasta las heridas. Mientras ellos zurcían barrotes sobre mi epidermis, recordé por asociación y sorpresa, mientras volvía por el camino de la playa hacia la pensión del Aromito, las conversaciones alturadas que flotaban en la mente acuosa de hace 14 años y me conducían por un sendero faite de la calle Cochrane en el centro del Callao detrás de una reja de mercado, conversaciones serias para mi espíritu aprendiz, charlas gruesas de asaltantes de puerto y bultos de madrugada que se escondían debajo de las tapas de desagüe, de baile con discusión y cuello dispuesto, plomazo entre vaporinos y oilers, boletos de muerto con falso al amanecer en el rumbo de la adivinación y la brujería porteña, la desconfianza del pintao y del charly contra el rencor del trinchudo que reclamaba su lugar en el puerto choro, la angustia de la madre chalaca castradora y la espera de malas noticias, el desprecio por la vida del hijo ladrón , el cuerpo baleado del semejante, el cerebro del Callao gobernado por la vaina.

Estas conversaciones antiguas me trasladaban por una máquina del tiempo boba, hacia años remotos e indescifrables cuando me fue presentado a muy temprana edad por un pariente ahora perdido, el genial viejo Federico Mutis, célebre guardián del mercado central del Callao. Llave principal. Cunda discreto, siempre de camisa diamantada y léxico picante. En su época de ser había llegado a boxeador profesional de barrio, noqueador de quijada fuerte, partidor de almas, valiente, un recio estibador del TMC. Era ágil y aguerrido como todos los de su especie a la hora de circular la chaveta y hundir el frío metal en la carne, dejó sus mejores años entre la cárcel y el muelle, viviendo del laburo atracador y desaduanado, primero con grúa, luego con pato, reunía al final de la jornada ganancias excesivas de los buques mercantes que en la mayoría de casos dejaban un “solidario” óbolo en sus bolsillos. Don “Fefefifo” y su corte de galifardos, puntos y contrapuntos, siempre ganaban precio en la balanza de la vida.

Yo, anduve un tiempo de larga soledad frecuentando a estos viejos amigos que de alguna manera me acercaban tercamente al recuerdo de mi pariente perdido hace poco tiempo, iba planchando a diario las calles del centro del Callao con botas de obrero americano, perdonando la envidia de los lacras que aguaitaban siempre el buen vestir y el andar “limpio”, rozando los hombros como zombi de los seres oscuros del Callao nocturno. Estas conversaciones del final de la tarde que procuraba siempre escuchar y recordar, se producían apenas cerradas las grandes puertas del mercado. Durante esos años contradictorios logré acumular valiosa información sobre la historia del corazón del Callao antiguo, que luego fue escrita en un diario como este, sobre mi amistad con los viejos vigilantes nocturnos, patrimonio ahora extinto del antiguo Mercado Central del Callao, personas misteriosas en su vestimenta afranelada con desprecio por la moda, una facha “necesaria” para soportar el intenso frío de la madrugada. Ellos eran poseedores de una imaginación sorprendente y creativa para la narración oral de la magia porteña y el contrapunto de noticias fúnebres; estos señores siempre departían desde su cómodo puesto de vigía que era un sillón despanzurrado que alistaban para iniciar los monólogos, yo desde afuera del mercado asistía como un invitado y saludaba del otro lado de la reja, a veces llevaba un lonche o a veces les alcanzaba cigarros por entre los barrotes a estos sabios nocturnos: Mutis García, Prada y Marín, quienes soltaban espontáneas y profundas charlas sobre la estampa de los chalacos de antes y sus tradiciones perdidas, sabían historias muy antiguas que provenían de la época cuando se construyó el mercado, sobre los desfalcos millonarios en la Tesorería del recinto con el cuento del plomo y las balanzas descalibradas de los carniceros, la famosa tragedia del cargador de bultos Tomás Tapia, un estibador puneño quien tuvo la mala fortuna de ser atrapado, en la cámara frigorífica mientras “colgaba” una res, por un mal viento o una mano siniestra que selló la puerta de acero y lo sentenció a morir congelado, pues ni ellos, los vigilantes nocturnos pudieron escuchar los gritos de frío del recio cargador esa madrugada. Sus conversaciones eran extensas y con datos precisos sobre fechas, locaciones, horas del día y descripción de “rostros señalados” de los principales de sus historias. Siempre eran los mismos temas pesimistas, la misma chola pero con otro forro, muertes imprevistas y heroicas, inmensas plagas de ratas e insectos que brincaban toda la noche sobre los alimentos que serían rematados al día siguiente al público, las tétricas “penas” o apariciones de almitas, frecuentes en la zona de los pescadores y marisqueros, y algunos otros temas de fantasía correspondientes al Callao antiguo, perfectamente narrados por ellos, historias que en ese momento deslumbraban mi imaginación de adolescente y que continuaré recordando.

Abrí la reja y salí…

* Tomado del blog Yo amo al Callao.

8.10.11

CONGRESO INTERNACIONAL EN HOMENAJE A CARLOS GERMÁN BELLI


Los días 20, 21 y 22 de octubre de 2011 más de una decena de estudiosos peruanos y extranjeros disertarán sobre la obra de este consagrado poeta.

Informes e inscripciones:

De lunes a viernes de 9:00 a.m. a 1:00 p.m. y de 2:00 p.m. a 7:00 p.m.
Oficina de Administración de la Casa de la Literatura Peruana
Jr. Ancash 207, Lima
Teléfono: 426 2573, anexo 104
www.casadelaliteratura.gob.pe


Conmemorando los 84 años de vida del poeta Carlos Germán Belli y los 50 años de la aparición del poemario ¡Oh Hada Cibernética!, la Casa de la Literatura Peruana organiza el Congreso Internacional La Boda de la Pluma y la letra. 50 años de ¡Oh Hada Cibernética! Homenaje a Carlos Germán Belli, los días 20, 21 y 22 de octubre del presente.

Este congreso rinde un merecido homenaje al poeta vivo más importante de las letras peruanas. En esta actividad participará el poeta homenajeado con valiosos testimonios sobre su vida, su poesía y los poetas de su generación; además de destacados críticos y estudiosos de su obra como: José Miguel Oviedo (University of Filadelfia-EE.UU.), Gema Areta (Universidad de Sevilla-España), Hildebrando Pérez Grande (Universidad Nacional Mayor de San Marcos), Inmaculada Lergo (Universidad de Sevilla-España), Camilo Fernández Cozman (Universidad Nacional Mayor de San Marcos), Ricardo González Vigil (Pontificia Universidad Católica de Lima), entre otros.

Las inscripciones al Congreso ya se encuentran abiertas. Puedes inscribirte en la Oficina de Administración de la CASLIT (Jr. Ancash 207, Lima), de lunes a viernes de 9:00 a.m. a 1:00 p.m. y de 2.00 p.m. a 7:00 p.m. El certificado tiene un valor de S/.40, para lo estudiantes, y S/.60, para el público en general. Sin embargo el ingreso a las conferencias es libre. Puedes solicitar mayor información comunicándote al teléfono: 4262573 anexo 104.

Carlos Germán Belli, miembro de la Generación del 50, ha trazado una trayectoria poética imprescindible en las letras hispanoamericanas, obteniendo reconocimientos como el Premio Nacional de Poesía en 1962, el Premio de Poesía Iberoamericana Pablo Neruda 2006, el Premio Southerm 2009 a la Creatividad humana, Casa de las Américas José Lezama Lima 2009 y dos veces la beca para la creación poética Guggenheim 1969 y 1987. Asimismo, ha sido nominado al Premio Nobel de Literatura el 2007 por la Academia Peruana de la Lengua y la Asociación Internacional de Peruanistas.

Este no es el único homenaje que la Casa de la Literatura le ha realizado al poeta, actualmente en la Sala 15 de la CASLIT, puede verse la exposición “Carlos Germán Belli, el pesapalabras”, que incluye un recorrido por la vida y obra del poeta, acompañado de fotografías inéditas, primeras ediciones de sus libros, manuscritos, condecoraciones y objetos personales del escritor. La muestra puede verse de martes a domingo de 10:00 a.m. a 8:00 p.m. El ingreso es libre.

7.10.11

EL POETA EFRAÍN MIRANDA SE MUERE DE ABANDONO


Por Omar Aramayo

Efraín Miranda Luján se está muriendo y nosotros lo estamos dejando morir. Lo visité hace unas horas en compañía de Lolo Palza, Carlos Mendoza, Sandrita Mendoza. No me dio pena, nada, me dio dolor y cólera, indignación. No entiendo, por Dios que no entiendo, cómo tanto homenaje, cómo tanto periódico, revista, estudios, y ninguna manifestación práctica, de amor al prójimo, para retenerlo siquiera un poco. La falta de cuidado, de una enfermera, de alguien que pueda procurarle un poquito, sólo un poquito de calidad de vida, es abrumadora. Me dijeron que andaba loco, no es verdad, sus reflejos obedecen a la realidad perfectamente; me vio y como un relámpago me dijo: Omar, hace diez años que no nos vemos. Tenía miedo a que no me reconociera, a encontrarlo en un mar de tinieblas e incoherencias, pero está claro y lúcido, sabe lo que quiere y lo que dice; pero sufre de abandonado. Su hermano se lo trajo de Puno hasta esta casita en jirón Zela de Arequipa, pero ella es otra anciana y tampoco puede procurarle más atención. Y con las bajas pensiones que reciben los maestros del Perú. No es posible contemplar a uno de los hombres más lúcidos del país en ruinas. Se ha caído y tiene una costilla rota, cicatrizada ya. Ha caído otra vez y tiene una cicatriz en la cabeza. No podemos hacer una descripción de la situación patética en la que vive, sería ruin y cruel. Y los congresistas, y alcaldes, el presidente de la región que se llena la boca con palabras de amor a la patria y a los valores. Por favor, amigos, por favor, escríbanme con sugerencias prácticas, es necesario tenerlo con nosotros todo lo que se pueda. Que no muera como Sologuren, Bendezú o Romualdo. El Perú no puede asesinar a sus poetas.

* Los correos de Omar Aramayo son: o_aramayo@hotmail.com y o_aramayo@uap.edu.pe

6.10.11

LETRAS SUECAS UNIVERSALES: TOMAS TRANSTRÖMER ES PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2011


ELPAÍS.com (España): El poeta sueco Tomas Tranströmer es el ganador del Premio Nobel de literatura 2011 “porque, a través de sus imágenes condensadas y translúcidas, nos da un acceso fresco a la realidad”, según el dictamen de la Academia sueca. El sucesor de Mario Vargas Llosa en el galardón más importante de las letras nació en Estocolmo el 15 de abril de 1931 y, además de su obra poética, ha destacado como traductor. EL PAÍS ofrece mañana una entrevista con el premiado. Hoy adelantamos un extracto de esta charla, así como la crítica de su nueva antología Deshielo a mediodía, publicada por Nórdica.

(…)

Tranströmer es el séptimo escritor sueco en ganar el premio Nobel. Los últimos fueron, en 1974, Eyvind Johnson y Harry Martinson ex aequo. El poeta sueco estaba en el grupo de favoritos para este año. Le acompañaban en las apuestas el japonés Haruki Murakami, el coreano Ko Un, el estadounidense Philip Roth, el australiano Les Murray, el poeta sirio Adonis e incluso el cantautor Bob Dylan.

Entre los últimos galardonados con el Premio Nobel de Literatura figuran Mario Vargas Llosa, Herta Müller, Jean-Marie Gustave Le Clézio, Doris Lessing, Orhan Pamuk, Harold Pinter, Elfriede Jelinek o John M. Coetze.


Poema “Allegro”

Tocó Haydn después de un día negro
y siento un sencillo calor en las manos.
Las teclas quieren. Golpean suaves martillos.
El tono es verde, vivaz y calmo.
El tono dice que hay libertad
y que alguien no paga impuesto al César.
Metro las manos en mis bolsillos Haydn
y finjo ser alguien que ve tranquilamente el mundo.
Izo la bandera Haydn —significa.
“No nos rendimos. Pero queremos paz”.
La música es una casa de cristal en la ladera donde vuelan las piedras, donde las piedras ruedan.
Y ruedan las piedras y la atraviesan
pero cada ventana queda intacta.

Del libro El cielo a medio hacer (1962), incluido en la antología Deshielo a mediodía (Editorial Nórdica). Traducción de Roberto Mascaró.

5.10.11

DEL 11 AL 15 DE OCTUBRE: II FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA DE LIMA


Del 11 al 15 de octubre Lima será el centro poético de la región. Más de 70 poetas, críticos, artistas y editores de diversas partes del Perú y del extranjero se encontrarán en el II Festival de Poesía de Lima.

Esta gran celebración de la poesía es organizada por Asociación Cultural Casa Katatay y consiste en la realización de recitales, conversatorios, exposiciones de poesía visual y vídeo poesía, acciones de perforpoesía, ferias itinerantes de libros y conciertos.

La ciudad será invadida por la poesía. En esta segunda edición del Festival tendremos la participación especial del escritor uruguayo Roberto Echavarren, uno de los mayores referentes de la poesía del continente. Otro gran invitado del Festival es el Ceilanés-Estadounidense Indran Amirthanayagam, quien acaba de publicar parte de su obra en Lima. Además tendremos la participación de destacadas voces del mundo, como Elisa Andrade Buzzo (Brasil); Santiago Vizcaino (Ecuador); Javiera Pérez Salerno (Argentina); Norys Odalia (Venezuela); Raquel Lanseros (España), René Higuera (México); Víctor Vimos (Ecuador); Javier Lara Santos (Ecuador); Sofía Lino (Argentina).

Del interior del Perú nos acompañarán, Boris Espezúa (Puno), reciente Premio Copé de Oro, de Poesía 2009; David Novoa (Trujillo); Matilde Granados (Chiclayo); Martín Zúñiga (Cusco); Albert Estrella (Cerro de Pasco); Julio Paredes Vásquez (San Martín); Jimmy Marroquín (Arequipa); Navale Quiroz (Ica); Mario Morquencho (Piura); Nora Alarcón (Ayacucho); y Erick Sarmiento (Cañete).

Entre los poetas invitados residentes en Lima, tenemos a Rodolfo Hinostroza, Jorge Pimentel, Omar Aramayo, Enrique Verástegui, José Ruiz Rosas, Enrique Sánchez Hernani, Marco Martos, Hildebrando Pérez, Carlos López Degregori, Luis La Hoz, Alejandro Susti, Marita Troiano, Mary Soto, Sonia Luz Carrillo, Raúl Heraud, Tulio Mora, Rosina Valcárcel, José Luis Ayala, Domingo de Ramos, Armando Arteaga, José Pancorvo, Tatiana Berger, Victoria Guerrero, Manuel Liendo, Miguel Ildefonso, May Rivas, Jerónimo Pimentel, José Carlos Yrigoyen, Violeta Barrientos, Diego Otero, Rodolfo Ybarra, Willy Gómez Migliaro, Luisa Fernanda Lindo, entre otros.

Participaran artistas multidisciplinarios. José Aburto presentará “FlujOral”, una performance multimedia. David Novoa hará su “Performance mística”. Así mismo Itinerarte, Atelier de la carne, Diana Collazos, Sheila Alvarado y Cecilia Podestá nos acompañan también realizando performances. Tendremos “Poesía Graffiti” por parte de Mishap. Veremos “Perfopoesía Multimedia” de Anima Lisa. El video poema “El nacimiento de los monstruos”, de Efraín Agüero Solórzano. El video “Extremidades”, de John Martínez y Jair Uzziel. La reconocida bailarina Morella Petrozzi, nos acompañará junto a su elenco con su “Danza Poesía”.

En el año del centenario a José María Arguedas, presentaremos "Poéticas Visuales de Todas las Sangres "; ensayos visuales del poemario Katatay de José María Arguedas. Los realizadores participantes serán: Laura Batticani - “Katatay/temblar”. Diego Fernández Stoll - “Llamado a algunos doctores/Huk Doctorkunaman kayay”. Gabriela Flores - “Jetman haylli/Oda al Jet”. Karen Bernedo - “Túpac Amarukamaq taytanchisman/A nuestro padre creador Túpac Amaru”. Mauricio Delgado Castillo - “Cubapaq - A Cuba”. Y la muestra de poesía sonora peruana: Irse de Lengua

La música tiene que estará presente, en esta segunda edición del Festival tendremos a Piero Bustos, El Comité Poco Flo, Cocaína, DJ Santos Chilcano, música de Sikuris, Etrum, Porno Star, Wasq´a, Linda Flores y Arpistas; y desde Argentina a Tony Fluye.

El Festival se desarrollará en diversos espacios de la capital, como la Casa de la Literatura Peruana, la Universidad Mayor de San Marcos, el Centro Cultural ADUNI, el Parque Cánepa, la Plaza de Armas de Villa María del Triunfo, la Estación Central del Metropolitano, al Casa de la Literatura, en Bar Zela, Yacana Arte & Rockbar, el bar De Grot, Koca Kinto Restobar, Café Savarin Arte Total, en el Museo de Arte Contemporáneo, Arte Thay, en la Plaza San Martín y en la Alameda Chabuca Granda.

El Festival propone la creación de nuevos espacios, autores y públicos para el desarrollo y difusión de la poesía; así como una mirada y análisis a nuestra historia y tradición poética. Este evento es producido por la Asociación Cultural Casa Katatay, que es una plataforma de documentación y gestión de proyectos dirigidos hacia la creación de espacios de desarrollo y difusión de la poesía.

Todas las actividades serán gratuitas. Observe el spot del festival en este enlace.

Los esperamos del 11 al 15 de octubre, en el II Festival Internacional de Poesía de Lima.

2.10.11

“LA LUZ DIFÍCIL” DE TOMÁS GONZÁLEZ ANOTADA POR HUGO HERNÁN APARICIO


El ejercicio adjunto no tiene como propósito descalificar el trabajo de algún escritor o escritora en particular. Intento más bien dar avisos de alarma sobre el deterioro del leguaje, del idioma, de las formas discursivas. No sólo llama la atención las desmedidas iteraciones de voces (adverbios, formas verbales, partículas y otros), la inobservancia de normas elementales de uso, construcción, o formas ortográficas y gramaticales; también en el plano estético se percibe descuido con mimetismo de novedad o experimentación. Desde luego el examen realizado a los dos primeros capítulos de La luz difícil de Tomás González, publicados en días pasados por Revista Semana, es casual; lo facilitó el acceso directo al texto. No obstante, el resultado no dista de otros con autorías de celebridad semejante o mayor. Omití resaltar otros pecadillos, como sobreabundancia de gerundios, demostrativos, o infinitivos verbales. ¿No les parece sugestiva la composición cromática resultante? HHAR


Uno

Esa noche pasé mucho tiempo despierto. A mi lado, Sara tampoco dormía. Miraba yo sus hombros morenos, su espalda aún esbelta a sus cincuenta y nueve años, y encontraba consuelo en su belleza. A ratos nos tomábamos de la mano. En el apartamento nadie dormía, nadie hablaba; de vez en cuando alguno tosía o iba a orinar y volvía a acostarse. Nuestros amigos Debrah y James habían venido a acompañarnos y se habían acomodado en un colchón en la sala. Venus, la novia de Jacobo, se había acostado en el cuarto de él. Mis hijos Jacobo y Pablo habían salido dos días antes en una van de Rent-a-Car con rumbo a Chicago, desde donde habían tomado un avión para Portland. En algún momento me pareció oír el débil rumor de la guitarra de Arturo, el tercero de mis hijos, en su cuarto. En la calle sonaban los gritos nocturnos del Lower East Side, las botellas quebradas de siempre. A las tres de la mañana, o algo así, pasaron, cavernosas, dos o tres motocicletas de los Hell’s Angels, que tenían su sede a dos cuadras de nuestro apartamento. Dormí casi cuatro horas seguidas, sin soñar, hasta que a las siete me despertó la punzada de angustia en el vientre por la muerte de mi hijo Jacobo, que habíamos programado para las siete de la noche, hora de Portland, diez de la noche en Nueva York.

Dos

Besé a Sara, me levanté, hice café. Sin darme cuenta, me puse a mirar la pintura en la que estaba trabajando. Era demasiado temprano para llamar a los muchachos, que se habían quedado a pasar la noche en un motel cerca del aeropuerto de Portland. El tema de mi pintura era la espuma que forma la hélice del ferry cuando, al dejar el muelle, acelera el motor en el agua verde de la que borbota. El color esmeralda del agua me había quedado pálido, superficial, pensé, como caramelo de menta vitrificado. Aún no lograba que, sin verse, sin ha¬cerlo evidente, se sintiera la profundidad abisal, la muerte. La espuma aparecía bella, incomprensible, caótica, separada e inseparable del agua. La espuma estaba bien.

Por la época de ese trabajo, que había empezado hacía ya un año —en el verano del 98—, pasaba yo días enteros en el ferry, yendo y viniendo de Manhattan a Staten Island, una y otra vez, a veces tomando cerveza, siempre mirando el agua. Incluso me hice amigo de algunos de los músicos ambulantes de los barcos, y de un Louis Larrota (Luis Bancarrota, le decía yo para tomarle del pelo, aunque él no entendiera el chiste, pues no hablaba español ni italiano), el único lustrabotas que quedaba en el ferry. Ahora mismo lo oigo pregonar, Shine! Shine!, por los corredores del barco. Este lustrabotas cada vez tenía menos clientes, pues la mayoría de la gente había empezado a usar tenis. Al apagarse el atardecer, que había ardido detrás de las grúas de Nueva Jersey y estaba recruzado de gaviotas, regresaba yo al apartamento.

Me casé con Sara cuando los dos teníamos veintiséis años. Vivimos juntos cincuenta, hasta que se murió del corazón hace apenas dos. No conocí otras mujeres: ella fueron todas. Es difícil de explicar y de entender, pues las mujeres que deseé y no eran ella, las que nunca tuve, tanto como las muy pocas con quienes llegué a acostarme —sin que Sara se enterara, claro, pues hubiera sido el fin—, fueron ella. Aquellas infidelidades ocurrieron sólo durante nuestros dos primeros años juntos, cuando a la relación, que sufría aún de vacíos y malentendidos serios, le faltaba afianzarse. Después mi fidelidad se hizo total y sin esfuerzos.

Hubo también infidelidades de parte de ella, creo, pero las que ocurrieron, si es que ocurrieron, sedarían muchos años después. Una tarde, ya en Nueva York, la vi en una cafetería, tomada de la mano con una compañera de trabajo. Se lo pregunté esa noche y ella ni lo negó ni lo aceptó; sólo dijo que las relaciones entre mujeres siempre iban a ser un misterio para los hombres. Lo cual no me dejó tranquilo, pues hay maneras y maneras de estar tomado de la mano con otra persona, pero lo fui olvidando hasta cierto punto con los años. La segunda vez fue cuando estuvo en Jamaica con James y Debrah. Por algún motivo yo no pude o no quise ir a ese viaje, y a James se le escapó una anécdota en la que se insinuaba que Sara había tenido una aventura con un muchacho de la isla. También se lo pregunté, pero esta vez me dijo que estaba loco, que cómo se me pasaba eso por la cabeza. Sin embargo, hasta hoy algo me dice que la aventura ocurrió. Sara no era cohibida ni mucho menos, especialmente si se había tomado algunas copas. Aquello me dolió mucho tiempo, haya sido cierto o no, y me produjo gran tristeza, pero también terminé por superarlo.

Celos, tal vez.

En cualquier caso, sólo la vejez ya avanzada disminuyó el deseo que sentimos siempre el uno por el otro. Nunca he sido capaz de diferenciar demasiado entre amor y deseo, así que puedo decir que nos tuvimos mucho amor toda la vida. Y siempre me alegraba de volver a verla, así la separación hubiera sido de apenas unas horas. Cuando llegaba a la casa, de regreso del ferry, ya también ella había vuelto del hospital donde trabajaba, y conversábamos un poco echados en la cama; yo le contaba sobre lo que había visto en el mar, y luego iba a ver cómo estaban Jacobo y los muchachos.
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